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Hallo Hackie,
lies dazu vielleicht mal das Buch "Siddhartha" von Hermann Hesse.
Ja, ja... Das Land der Dichter und Denker. Dieser - zugegebenermaßen genialen - Marketingverlade fallen leider immer noch viele hoffnungsvolle Leseanfänger zum Opfer.
Ich weiß, über Interpretationen lässt sich streiten - aber ich meine, dieses Buch enthält eine Kernaussage für jeden, der fragt, was der Sinn des Lebens sei.
Wenn Du Kernaussagen zum Sinn des Lebens sammelst, findest Du auch in 'The Third Policeman' von Flann O'Brian oder 'Blue Movie' von Terry Southern welche, und die beiden Herren dürften bei dem Thema etwas kompetenter sein als der schon zu Lebzeiten eher leblose Hermann.
Der geneigte Vielleicht-Leser möge anhand der Inschrift über dem Tor von Thél&eagrave;me prüfen, ob er sich für die Bücher eignet:
Inschrift über dem Tor von Thél&eagrave;me
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Hier habt ihr keinen Zutritt, Frömmler, Hypokriten,
ihr alten Schleimer, Nörgler, Parasiten,
ihr Heuchler, Leisetreter, schlimmer als die Goten,
als Magog, Gog und ähnliche Muschkoten,
ihr Mucker, Lügenmäuler, feiges Heuchlerpack,
ihr pelzvermummten Mönche mit dem Bettelsack,
ihr Spottgeburten, Zwietrachtstifter, schert euch fort!
Belügt nicht hier, betrügt an einem andern Ort!
Mit eurem Lug und Trug
verseucht ihr Zug um Zug
mein Land mit Schlechtigkeit,
und Falschheit macht sich breit,
denn alle meine Lieder
drückt eure Bosheit nieder.
Hier habt ihr keinen Zutritt, gier'ge Rechtsverdreher,
ihr Schreiberlinge, Volksverdummer, Pharisäer,
ihr Offiziale, Amtsanwälte, Robenträger,
ihr alten Richter, die ihr stets als Kläger
den Biedermann ins Beinhaus werft, gleich einem Hund,
holt euren Lohn am Galgen, Pfund um Pfund,
brüllt dort herum, hier gibt es keinen Frevel,
dem ihr Prozesse macht mit Feuer und mit Schwefel.
Prozesse, Streitereien,
die wolln hier nicht gedeihen,
hier will man sich vergnügen,
Ihr mögt euch nur bekriegen,
dann habt ihr allezeit
genug Prozeß und Streit.
Hier habt ihr keinen Zutritt, nimmersatte Ducker,
ihr Raffkes, Wucherpack, verdammte Mucker,
ihr Knauser, Pfennigfuchser, feige Hasen,
gekrümmt vom Buckeln und mit platten Nasen,
noch tausend Mark im Kasten wollt ihr ignorieren,
kriegt nie genug, denkt stets nur ans Kassieren,
ihr häuft nur an, ihr feigen Hungerleider,
krepiert ihr bloß, ihr alten Halsabschneider.
Nicht Menschen seid ihr - Tiere,
woanders man rasiere
euch Affen die Visage,
hier drinnen nicht. Bagage!
Verduftet, haut doch ab,
ich bring euch schon auf Trab!
Hier habt ihr keinen Zutritt, schnöde Hunde,
dem Eifersüchtigen winkt keine Stunde,
auch ihr nicht, die ihr stänkert, kläfft und zankt,
ihr Larven, die ihr wie ein Irrwisch schwankt,
ihr Spitzel, kommt wie Wölfe angekrochen,
erst recht nicht ihr, voll Grind bis auf die Knochen,
Prunkt anderswo mit eurer Lues in Spelunken,
ihr schorfbedeckten räudigen Halunken.
[...]
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Rabelais, Gargantua. Übersetzung Wolf Steinsieck.
Schade übrigens, daß Günther nur seine eigenen Threads liest...
Einen angenehmen Abend bei einem leckeren Täßchen Tee wünscht
CG